Pócima

Hierven
sangres rojas por las venas
sopas de letras ,letras que soplan
hierven burbujas de vapor
tormentos se evaporan

hierven titiriteros
que tiritaban sueños
hierve el fuego
mientras la cacerola
al rojo vivo
vive
vive para hervir

 hierven cálidos días
en miradas frías
hierven noches de lunas
hierve tu alma
quemando cada una

hierven minutos
horas y tristezas
hierven corazones
poetas y rarezas

hierven

y la cacerola
al rojo sangre
sopla sueños
tirita miradas
quemando lunas
y el poeta se evapora...
mientras la cacerola
al rojo vivo
vive.

Soicnelis

Es mío,
mi silencio ,
aunque lo comparta,
a veces incómodo,
sin ruidos,
ni sonidos,
pero es mío,
pocas cosas poseo,
pero ...
a mi silencio,
si.

Son vuestras,
mis palabras,
pueden herir,
curar,
viajar sin rumbo,
pueden ser secretos,
a voces,
estar escritas en papeles ,
en muros,
cada cual...
esclavo de las suyas,
a veces,
aunque se borren ,
son imborrables...
aveces si te hieren
incurables.

Cada poesía escrita,
no debería tener dueños,
pero sí...
el silencio que se esconde tras ellas.