a la mañana esa bruma,
al fuego su calor,
a la noche la luna,
al pincel el color,
a un niño su cuna,
al corazón ,amor,
al desierto su duna,
a la herida su dolor,
a la alegría una sonrisa,
al miedo su temor,
al viento su brisa,
al enfado el rencor,
al tiempo su prisa,
al perfume el olor...
y el poeta no improvisa....
le faltaba inspiración....
quizás su musa,
se escondía,
se escondía,
en cada rincón,
que describe esta poesía.
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