CUENTO DE LA FLOR MARCHITA

Se ha muerto....
se lo ha llevado todo,
sus labios sellados,
enterrados en el lodo,
del césped de su tumba,
salió una flor marchita,
y del silencio de su polen,
algún pétalo que grita,

forma su tallo la rabia,
y sus hojas  son la furia,
la savia es la sangre,
derramada por la ruina,
pobre flor marchita
disfrazada entre las musas,
buscando su agua bendita,
sin saber lo que es la lucha,

parece ser...
que gota a gota va bebiendo,
que en cada anochecer,
su tallo  ya va creciendo,
sus pétalos y polen,
polinizan las aldeas,
y de flores marchitas,
se crean flores con ideas...

malas hiervas ya las temen,
preparan todos sus soldados,
pero las flores con ideas..
tienen todo preparado,
nacidas de las tumbas,
del valor y libertades,
reviven como la flor...
cuentan que son inmortales...

inmortales nuestras  palabras,
inmortales nuestras ideas,
inmortal el sufrimiento...

                                inmortal nuestra pelea.



DEDICADO A MIS AMIGOS AITOR Y SERGIO ...Y A TODAS LAS ¨ FLORES CON IDEAS ¨ QUE VAN VIENDO LA REALIDAD EN LA QUE VIVIMOS.