Recuerdo esa piel,
la que mis dedos no tocaron,
borroso recuerdo,
su hermoso rostro,
los labios que no besé,
la luna que juntos,
nunca vimos,
las manos que jamás se cogieron,
recuerdo aquella noche,
la que nunca existió,
recuerdo el primer beso,
aquel que nunca nos dimos,
aquella playa,
con su horizonte,
en la que nunca ,
nos dió la brisa,
recuerdo esa libertad ,
esa libertad que libre,
voló...
hacia su propia muerte.
Caían copos de nieve ,
se posaban en sus pestañas,
el invierno llegó tarde,
el tiempo las velas apagaba,
la cocina al rojo vivo,
el ganado ya en la cuadra,
y la boroña estaba envuelta,
pero el perro aún no ladra,
decidió esperar en casa,
arrimó las manos al fuego,
y pensando-cuanto tarda....
se durmió con su consuelo,
picaron fuerte en la puerta,
su vecina y un candil,
y con cara demacrada,
le dijo tienes que venir...
y así el frió se quitaba....
corriendo al pozo a observar,
un cerco de guardias civiles,
que no les dejaban pasar,
y no volvió...
tan solo en su recuerdo,
ella nunca olvidó,
aquella noche de invierno,
y no volvió....
y sus velas se apagaron,
derritiendo su sonrisa,
como los copos se marcharon,
con dos niños ella sola,
la cura al dolor que siente,
les contaba que su padre,
era el hombre mas valiente,
que de el pozo le sacaron ,
todo negro de carbón,
con sus fotos en la mano,
junto a su corazón,
ya han pasado muchos años,
su vela se le apago,
le ha llevado su boroña,
la que él siempre esperó,
y desde aquel entonces,
en ese día de invierno...
sus hijos cuentan la historia
y jamás se borra.... su recuerdo.
Me emborrachan tus ojos ,
cuando de esa mirada ...
me invitas a un trago,
cuando esas palabras,
sin voz ni aliento ...
encharcan mi alma,
Cuando curas mis heridas,
Cuando sabes mis verdades,
cuando tiras mis mentiras,
cuando sin mirarlas, las tiras...
a ese cubo de fondo infinito,
de bolsa invisible,de hierro oxidado,
oxidado como tus labios...
si no me besan y sufren sobredosis...
¡ demasiado oxigeno !
como el que remueve tu pelo,
velero de este barco,
tantas veces naufragado,
que a babor pone su nombre,
color rojo carruaje,
color sangre....tono guerra.
Santa muerte , es el velero,
que cruza los siete mares,
aunque jamás halló la tierra,
Santa muerte, es el velero,
Que cruzó los siete mares,
y nadie bajo de ella...
Y borracho de tus miradas,
necesito oxigenar mi resaca,
para besarte en la frente,
y ya harto de tenerte y temerte...
decidí vivir este sinvivir,
hasta que al final ...
Llegue tu suerte .
Hoy no está triste por que llueva,
llueve, por que ella está triste,
los tornados,
son su rabia contenida,
y su furia las tormentas,
siempre fue más fuerte que yo,
pero nunca se lo dije,
quizás solo pueda escribirlo,
en un poema cobarde,
sin rima ,ni métrica,
libre ,como la quiero a ella,
libre de todo,
para que el sol,
salga siempre en nuestras mañanas,
y cuando llueva,
las gotas,
sean simplemente...
lágrimas de felicidad,
y sus tormentas,
y sus tornados,
sonrisas,
y carcajadas,
ella me trajo mi buen tiempo,
y mi tiempo lo quiero junto a ella,
por que es a ella a quien quiero.
Buscábamos en nuestro desván el desorden,aquellos años atrás donde la locura era nuestra gran compañera, las guitarras,las hogueras y el calor de sus llamas...eramos como invisibles, al menos en algunos momentos sonaba un silencio en el cual nos mirábamos,y soñábamos con ser nosotros mismos,
sin darnos cuenta de que ese mismo desorden,esa misma llama,ese mismo silencio,y ese sueño....era simplemente lo que somos y que simplemente somos la suma de lo que fuimos....
