¿Quién seré?
si yo no tengo nada
un lápiz , un papel...
un puñado de palabras,
¿qué seré?
cuando no quede nada,
solo mi soledad,
brindando,
con esta vieja guitarra...
y con una muda canción,
cantaré a lo que no fui,
a lo que no quise ser,
a las tormentas sin tiempo,
que inundan bajo mi sombrero.
Ahora sé,
que sin tener,
que sin ser como cualquiera,
tengo más de lo que quiero,
y soy más
de lo que quisiera...
Que frío siento en este no invierno,
cayéndose las penas cual hojas ,
aun no siendo otoño,
creciendo el espíritu agónico ,
de esta malva, sin ser primavera,
y en esta crisis ,
en este verano de ansiedades,
aun así resurgen mis ganas de nada,
mis intentos sin intenciones,
donde una vez más,
muestro sin mostraros,
lo que lloran mis no llantos,
las sonrisas que jamás reí,
y en este placer sin placer,
os plazca o no,
seguiré sufriendo mis alegrías.
Si fuera ciego y no te viese
me bastaría con tu fragancia
esa que no huele ni se ve
la que brilla sin deslumbrar
la que da luz en mi oscuridad
esa que emborracha
sin llevar alcohol
la que no deja dormir
y no es ninguna droga
esa fragancia
la que rompe tarros de cristal
y es libre
la que se evapora sin calor
y hace tiritar sin dar frío
si fuera ciego y no te viese
aún así te vería sin verte
te sentiría sin tenerte
mientras tu fragancia
libre
me susurré sin palabras
lo que mis ojos quieren ver
esa fragancia
que inunda mi ceguera
con sus visibles colores invisibles
esa fragancia
la de tu alma
tu alma salvaje
Tumbado en este otoño
así...
como una hoja
que necia
quiso desprenderse de sus raíces
e intentó volar
y acabó siendo
esclava del viento
que sutil la esperanza
cortando las cadenas del alma
tejiendo alas
con ovillos de sueños
mientras el viento te lleva...
que placer tumbarse en otoño
dejarse llevar de un lado a otro
y de otro al otro
como esa hoja que acaba
podrida en un parque
sirviendo su fertilidad
de abono a otras raíces
y el círculo de la vida
continúa
hasta que no haya más hojas
ni más raíces
ni más viento
ni más parques...
que placer tumbarse en otoño
y esperar poder ver el invierno
ese que muchos repudian
por ser frío o lluvioso
por estar nublado o grisáceo
que placer
poder
tumbarse
otro otoño
ser parte de mis raíces
ser hoja que el viento mueve
esperando ver parques
muy llenos de nieve.
Cual salvaje juventud
rompí mi almohada
esa de plumas
saltando encima
de las camas
fuimos dejando el cuarto
medio a oscuras...
me embriagan tus dos lunas
y este vaso medio lleno
que vacía mi vacío
y de amor me deja pleno
podría beberte infinito
si el finito no existiese
flotando en esas dos pupilas
hasta que el cuerpo me pese
y casi ahogándome
en tu mar negro
llegar a tus cielos verdes
para al final de esta laguna
todo el olvido
recuerde
me embriagan tus dos lunas
me ahogan tus dos mares
en esta resaca sin lagunas
aún tengo sed por estos lares
donde todo me da vueltas
donde nadie me detiene,
ahora empieza mi revuelta...
donde este pobre
todo tiene.
No volverán
a pasar
los cisnes blancos
dicen que ya
no encuentran
su lago
donde tocaban
sobre el agua
Inundándose de tempo
donde el tiempo
ondeaba sin banderas
y sin viento
no volverán
a pasar
los cisnes blancos
puede que ya
no vuelvan
a su estanque
y sus nidos
de suspiros
formen parte
y otros cisnes
en su juventud
embarquen
no volverán
a pasar
los cisnes blancos
de nadar
entre la nada
se cansaron
y con sus plumas
escribieron
en las nubes
que el destino
sus alas
ya había cortado
y bailando en los minutos
su verano se hizo invierno
ahora nadan juntos
en un charco eterno
dicen que con alas nuevas
lograron alzar al vuelo
y que ahora vuelan juntos
sobre cualquier cielo.
no volverán a pasar
cisnes blancos de papel
que un día el tiempo
con sus manos
decidió coger.
Volví a buscar,
en este laberinto de paredes de papel,
mis salidas.
En esta vieja mesa de madera
con la beta abierta y restos de cenizas de chimenea entre sus cauces, posé mi lápiz de punta de carbón y eché leña al fuego,
no salía nada...
Tan solo silencio entre crujidos de resina a alta temperatura...
embelesado con las llamas, llamé a mis infiernos, a esos miedos que solo se escriben en lugares secretos los cuales jamás se pudieron conocer...
(Por un momento ardieron)
fui un valiente por unos segundos y comencé a escribir la carta.
Le conté que ya no volvería ,
que la guerra a la que fui sin querer nunca fue mía, que sin saber ni dónde estaba ya no tenía ganas de encontrarme,
le escribí a lápiz un "no te olvidaré",
que con el tiempo se desgastaría,
le grité (sin dar voces) que nunca quise matar a nadie y que lo único que había sentido era algo parecido a un suicidio fallido.Rematé la famosa carta contándole que mi libertad ya nunca volaría por que mis pies llenos de barro ya no quieren pisar asfalto y que mi corazón cargado de amor no quiere ver más odio...
Enrolle la carta le puse una goma y la tire a la chimenea.Esa noche vi como ardía el lado más oscuro de mi alma, como mis infiernos se convertían en cenizas que quizás acabarían en esta vieja mesa donde alguien escribirá algún día sus miedos o simplemente apoyará los codos mientras mira las llamas de otro hermoso fuego...
Ya no quedaban huecos en este manicomio, y llegaste tú con tu cordura, parecías salida de un viaje en bicicleta ( 2000 ).
Los colores variopintos
ondearon esas banderas,
las que cubrían nuestro nido
(Supe lo que era volar sin cielo).
Eras esa compañera que siempre quise tener en mi alcoba,
el número plantado en las puertas crecía hacia el infinito cuando el tornillo se aflojaba y yacía tumbándose, como descansando.
El pasillo vacío que llenábamos de voces entre susurro y susurro ,
y aquella ventana con aquellos barrotes de forja negra que separaban nuestro mundo del mundo de los otros , los que no éramos ni tú ni yo...y derrepente tu camisa de fuerza y la mía se mezclaron, mi oído en tu boca y uno de esos suspiros de cuerdas bocales y consonantes me dijo :
- no te preocupes...
los locos son ellos.
Están aquí con sus líneas rectas
y yo por ahí dando tumbos
sus futuros preparados
su presente olvidado
yo aquí
buscando peras puras
entre estos olmos sin almas
¿A dónde iré mañana?
con los bolsillos vacíos
con tan solo una libreta
llena de letras y sueños rotos
rota de sueños
y letras llenas...
Llenas de incertidumbre
de locura pasajera
de vagones de un tren olvidado
que circula sin saber su parada
llenas de mi amarga fruta
que muerden labios sellados
que gritan ojos cerrados
llorando mudas sonrisas
llenas de vacío
vacío por rellenar
¿ cuál será mi profesión?
si solo traigo un viejo lapicero
un canoso folio arrugado
que me pide alzar al vuelo
mientras me atrapan los pies...
¡ Dejadme suelto !
Que vengo sin miedo
a decir lo que pienso
escribiendo palabras al viento...
y dejándome llevar.
¡ dejadme volar !
