Todo estaba perdido ,ya no había vuelta atrás,las palmeras no bailaban con el viento, quisiera haber podido hacer algo, pero no me quedaban mas fuerzas,mi alma arrastrándose por esa arena mojada dejaba una huella imborrable, parecía morir en la orilla todo por lo que había luchado, con la respiración entrecortada, un nudo de una cuerda mordida por el tiempo me apretaba la garganta,pero solo con un sutil abrazo de una poesía, pude llegar a flote, ahora nado por la nada de este mar sin fondo, de estas olas y de esta resaca que me empuja hacia una orilla distinta en cada momento, hacia un lugar en el que solo yo puedo encontrarme,en el que solo yo quiero perderme.
viernes, 27 de enero de 2017
jueves, 26 de enero de 2017
sábado, 14 de enero de 2017
Gritos de poesía
Cuando sus palabras
se callaron
habló su silencio
y entre silencio y silencio
se escondía un grito
podía escucharse
desde cualquier corazón
pero solo unos pocos
podían oírlo
a esos corazones sordos
sin gritos
el silencio les borraba los latidos
bebiendo su sangre
y sus raíces
en forma de venas
en forma de arterias
encogidas suplicaban
suplicaban por la ausencia
llorando por la falta
de un poco de tristeza...
de una pizca de poesía.
miércoles, 11 de enero de 2017
Prisionero de recuerdos
Recuerdo esa piel,
la que mis dedos no tocaron,
borroso recuerdo,
su hermoso rostro,
los labios que no besé,
la luna que juntos,
nunca vimos,
las manos que jamás se cogieron,
recuerdo aquella noche,
la que nunca existió,
recuerdo el primer beso,
aquel que nunca nos dimos,
aquella playa,
con su horizonte,
en la que nunca ,
nos dió la brisa,
recuerdo esa libertad ,
esa libertad que libre,
voló...
hacia su propia muerte.
jueves, 22 de diciembre de 2016
Pócima
sangres rojas por las venas
sopas de letras ,letras que soplan
hierven burbujas de vapor
tormentos se evaporan
hierven titiriteros
que tiritaban sueños
hierve el fuego
mientras la cacerola
al rojo vivo
vive
vive para hervir
hierven cálidos días
en miradas frías
hierven noches de lunas
hierve tu alma
quemando cada una
hierven minutos
horas y tristezas
hierven corazones
poetas y rarezas
hierven
y la cacerola
al rojo sangre
sopla sueños
tirita miradas
quemando lunas
y el poeta se evapora...
mientras la cacerola
al rojo vivo
vive.
viernes, 16 de diciembre de 2016
Soicnelis
mi silencio ,
aunque lo comparta,
a veces incómodo,
sin ruidos,
ni sonidos,
pero es mío,
pocas cosas poseo,
pero ...
a mi silencio,
si.
mis palabras,
pueden herir,
curar,
viajar sin rumbo,
pueden ser secretos,
a voces,
estar escritas en papeles ,
en muros,
cada cual...
esclavo de las suyas,
a veces,
aunque se borren ,
son imborrables...
aveces si te hieren
incurables.
no debería tener dueños,
pero sí...
el silencio que se esconde tras ellas.
domingo, 27 de noviembre de 2016
El diario de ¨el abuelo¨
hoy me levante triste, y fue por que no estaba en mi casa,estaba en un piso en la gran ciudad ,
me asuste mucho pues no conocía nadie, de los que allí estaban a mi lado,me llamaban papá,pero yo no les recordaba,aunque intente disimular y con una sonrisa,les dije que bajaba al parque que vi por esa extraña ventana,les comente que me apetecía que me diese un poco el aire en la cara...
Sé, que me están espiando por la ventana, tengo un pequeño diario con la fecha de ayer, que tiene
escrito con letras muy grandes y bonitas¨diario de el abuelo¨,es donde estoy escribiendo ahora todo esto...al ver la firma de mis nietos y sus dedicatorias en la primera hoja,me he dado cuenta que llevo aquí unas semanas ,que los extraños de la ventana son mis hijos,y que bajo a este parque todas las mañanas desde que estoy aquí,tengo dos nietos preciosos,claro me acabo de dar cuenta ...
estoy enfermo.
Mañana cuando lea este libro si no me acuerdo de nada lo tendré escrito en mi puño y letra, intentaré,no asustarme tanto,y volveré a escribir en este nuevo diario.
Lo que dije atrás de los recuerdos,eso de que a parte de buenos,los hay malos, y algunos tristes, a partir de hoy queda retirado para siempre,no es que todos los recuerdos sean buenos,es que lo malo,y lo mas triste que puede haber es que se te borren repentinamente,hoy, me levante triste,quizás mañana también, pero al leer esto intentaré al menos, echarme a dormir un poco mas feliz,sabiendo que mi familia esta aquí,cuidando de mi.y aquí les dejo escrito,que aunque mi mente,no esté siempre a su lado,estoy seguro de que mi corazón,siempre lo estará. pase lo que pase.
jueves, 24 de noviembre de 2016
INVIERNO NEGRO
Caían copos de nieve ,
se posaban en sus pestañas,
el invierno llegó tarde,
el tiempo las velas apagaba,
la cocina al rojo vivo,
el ganado ya en la cuadra,
y la boroña estaba envuelta,
pero el perro aún no ladra,
decidió esperar en casa,
arrimó las manos al fuego,
y pensando-cuanto tarda....
se durmió con su consuelo,
picaron fuerte en la puerta,
su vecina y un candil,
y con cara demacrada,
le dijo tienes que venir...
y así el frió se quitaba....
corriendo al pozo a observar,
un cerco de guardias civiles,
que no les dejaban pasar,
y no volvió...
tan solo en su recuerdo,
ella nunca olvidó,
aquella noche de invierno,
y no volvió....
y sus velas se apagaron,
derritiendo su sonrisa,
como los copos se marcharon,
con dos niños ella sola,
la cura al dolor que siente,
les contaba que su padre,
era el hombre mas valiente,
que de el pozo le sacaron ,
todo negro de carbón,
con sus fotos en la mano,
junto a su corazón,
ya han pasado muchos años,
su vela se le apago,
le ha llevado su boroña,
la que él siempre esperó,
y desde aquel entonces,
en ese día de invierno...
sus hijos cuentan la historia
y jamás se borra.... su recuerdo.
miércoles, 23 de noviembre de 2016
CUENTO DE LA FLOR MARCHITA
se lo ha llevado todo,
sus labios sellados,
enterrados en el lodo,
del césped de su tumba,
salió una flor marchita,
y del silencio de su polen,
algún pétalo que grita,
forma su tallo la rabia,
y sus hojas son la furia,
la savia es la sangre,
derramada por la ruina,
pobre flor marchita
disfrazada entre las musas,
buscando su agua bendita,
sin saber lo que es la lucha,
parece ser...
que gota a gota va bebiendo,
que en cada anochecer,
su tallo ya va creciendo,
sus pétalos y polen,
polinizan las aldeas,
y de flores marchitas,
se crean flores con ideas...
malas hiervas ya las temen,
preparan todos sus soldados,
pero las flores con ideas..
tienen todo preparado,
nacidas de las tumbas,
del valor y libertades,
reviven como la flor...
cuentan que son inmortales...
inmortales nuestras palabras,
inmortales nuestras ideas,
inmortal el sufrimiento...
inmortal nuestra pelea.
DEDICADO A MIS AMIGOS AITOR Y SERGIO ...Y A TODAS LAS ¨ FLORES CON IDEAS ¨ QUE VAN VIENDO LA REALIDAD EN LA QUE VIVIMOS.
miércoles, 9 de noviembre de 2016
Amigo invisible
pues los locos viven toda su vida sin saberlo,