El diario de ¨el abuelo¨

Hoy, me levante triste,no sé si al ver los árboles desnudos mientras paseaba por el parque o quizás me este haciendo viejo, pero aunque digan que los recuerdos son bonitos,también los hay tristes, los hay malos y no podemos poseer una memoria selectiva ni borrar datos, pues no somos maquinas.Recordé lo que me faltaba,lo que no puedo volver a tener, lo que nadie me podía devolver,recordé que de niño era feliz con mi balón de cuero gastado, mi bici vieja, y el bosque donde tenia mi antigua caseta,esa pequeña caseta,donde todo lo que hablábamos allí se quedaba,donde los problemas se solucionaban compartiendo un chicle de fresa y poniendo un tatuaje de esos que decían que chupaban la sangre, recuerdo cuando por dinero leía en la pequeña capilla,cuando investigaba casas viejas abandonadas y suspiré,, por que sé que no volverán por mucho que lo quiera...
hoy me levante triste, y fue por que no estaba en mi casa,estaba en un piso en la gran ciudad ,
me asuste mucho pues no conocía  nadie, de los que allí estaban a mi lado,me llamaban papá,pero yo no les recordaba,aunque intente disimular y con una sonrisa,les dije que bajaba al parque que vi por esa extraña ventana,les comente que me apetecía que me diese un poco el aire en la cara...
Sé, que me están espiando por la ventana, tengo un pequeño diario con la fecha de ayer, que tiene
escrito con letras muy grandes y bonitas¨diario de el abuelo¨,es donde estoy escribiendo ahora todo esto...al ver la firma de mis nietos y sus dedicatorias en la primera hoja,me he dado cuenta que llevo aquí unas semanas ,que los extraños de la ventana son mis hijos,y que bajo a este parque todas las mañanas desde que estoy aquí,tengo dos nietos preciosos,claro me acabo de dar cuenta ...
 estoy enfermo.
Mañana cuando lea este libro si no me acuerdo de nada lo tendré escrito en mi puño y letra, intentaré,no asustarme tanto,y volveré a escribir en este nuevo diario.
Lo que dije atrás de los recuerdos,eso de que a parte de buenos,los hay malos, y algunos tristes, a partir de hoy queda retirado para siempre,no es que todos los recuerdos sean buenos,es que lo malo,y lo mas triste que puede haber es que se te borren repentinamente,hoy, me levante triste,quizás mañana también, pero al leer esto intentaré al menos, echarme a dormir un poco mas feliz,sabiendo que mi familia esta aquí,cuidando de mi.y aquí les dejo escrito,que aunque mi mente,no esté siempre a su lado,estoy seguro de  que mi corazón,siempre lo estará. pase lo que pase.

INVIERNO NEGRO

Caían copos de nieve ,
se posaban en sus pestañas,
el invierno llegó tarde,
el tiempo las velas apagaba,

la cocina al rojo vivo,
el ganado ya en la cuadra,
y la boroña estaba envuelta,
pero el perro aún no ladra,

decidió esperar en casa,
arrimó las manos al fuego,
y pensando-cuanto tarda....
se durmió con su consuelo,

picaron fuerte en la puerta,
su vecina y un candil,
y con cara demacrada,
le dijo tienes que venir...

y así el frió se quitaba....
corriendo al pozo a observar,
un cerco de guardias civiles,
que no les dejaban pasar,

y no volvió...
tan solo en su recuerdo,
ella nunca olvidó,
aquella noche  de invierno,

y no volvió....
y sus velas se apagaron,
derritiendo su sonrisa,
como los copos se marcharon,

con dos niños ella sola,
la cura al dolor que siente,
les contaba que su padre,
era el hombre mas valiente,

que de el pozo le sacaron ,
todo negro de carbón,
con sus fotos en la mano,
junto a su corazón,

ya han pasado muchos años,
su vela se le apago,
le ha llevado su boroña,
la que él siempre esperó,

y desde aquel entonces,
en ese día de invierno...
sus hijos cuentan la historia
y jamás se borra.... su recuerdo.

CUENTO DE LA FLOR MARCHITA

Se ha muerto....
se lo ha llevado todo,
sus labios sellados,
enterrados en el lodo,
del césped de su tumba,
salió una flor marchita,
y del silencio de su polen,
algún pétalo que grita,

forma su tallo la rabia,
y sus hojas  son la furia,
la savia es la sangre,
derramada por la ruina,
pobre flor marchita
disfrazada entre las musas,
buscando su agua bendita,
sin saber lo que es la lucha,

parece ser...
que gota a gota va bebiendo,
que en cada anochecer,
su tallo  ya va creciendo,
sus pétalos y polen,
polinizan las aldeas,
y de flores marchitas,
se crean flores con ideas...

malas hiervas ya las temen,
preparan todos sus soldados,
pero las flores con ideas..
tienen todo preparado,
nacidas de las tumbas,
del valor y libertades,
reviven como la flor...
cuentan que son inmortales...

inmortales nuestras  palabras,
inmortales nuestras ideas,
inmortal el sufrimiento...

                                inmortal nuestra pelea.



DEDICADO A MIS AMIGOS AITOR Y SERGIO ...Y A TODAS LAS ¨ FLORES CON IDEAS ¨ QUE VAN VIENDO LA REALIDAD EN LA QUE VIVIMOS.

Amigo invisible

Nunca sabrás,si realmente estas loco,
pues los locos viven toda su vida sin saberlo,

nunca sabrás si estas cuerdo,

pues los que realmente están cuerdos,

viven a lo loco.

lo que si sabremos siempre...

es que entre nuestra locura,

y nuestra cordura,

lo mas importante...

es vivir.

y disfrutar al máximo,

en cualquier estado,

                                 Atentamente :

                              ¨tu amigo invisible¨

Santa muerte

Me emborrachan tus ojos ,
cuando de esa mirada ...
me invitas a un trago,

cuando esas palabras,
sin voz ni aliento ...
encharcan mi alma,

Cuando curas mis heridas,
Cuando sabes mis verdades,
cuando tiras mis mentiras,

cuando sin mirarlas, las tiras...
a ese cubo de fondo infinito,
de bolsa invisible,de hierro oxidado,

oxidado como tus labios...
si no me besan y sufren sobredosis...
       ¡ demasiado oxigeno !

como el que remueve tu pelo,
velero de este barco,
tantas veces naufragado,

que a babor pone su nombre,
color rojo carruaje,
color sangre....tono guerra.

Santa muerte , es el velero,
que cruza los siete mares,
aunque jamás halló la tierra,

Santa muerte, es el velero,
Que cruzó los siete mares,
y nadie bajo de ella...

Y borracho de tus miradas,
necesito oxigenar mi resaca,
para besarte en la frente,

y ya harto de tenerte y temerte...
decidí vivir este sinvivir,
hasta que al final ...
                                       Llegue tu suerte .

Buen tiempo

Hoy no está triste por que llueva,
llueve, por que ella está triste,
los tornados,
son su rabia contenida,
y su furia las tormentas,
siempre fue más fuerte que yo,
pero nunca se lo dije,
quizás solo pueda escribirlo,
en un poema cobarde,
sin rima ,ni métrica,
libre ,como la quiero a ella,
libre de todo,
para que el sol,
salga siempre en nuestras mañanas,
y cuando llueva,
las gotas,
sean simplemente...
lágrimas de felicidad,
y sus tormentas,
y sus tornados,
sonrisas,
y carcajadas,
ella me trajo mi buen tiempo,
y mi tiempo lo quiero junto a ella,
por que es a ella a quien quiero.

Ser o ser

Buscábamos en nuestro desván el desorden,aquellos años atrás donde la locura era nuestra gran compañera, las guitarras,las hogueras y el calor de sus llamas...eramos como invisibles, al menos en algunos momentos sonaba un silencio en el cual nos mirábamos,y  soñábamos con ser nosotros mismos,
sin darnos cuenta de que ese mismo desorden,esa misma llama,ese mismo silencio,y ese sueño....era simplemente lo que somos y   que simplemente somos la suma de lo que fuimos....

Desplumado

Mírame,
mientras tiro mis minutos al vacío,
adorando a la princesa de la suerte,
y a mis pájaros sin plumas ,
que por mucho que les cueste...
aún pueden volar .

Déjame colgarme  de pie,
en este columpio de madera,
reír ,llorar y como el mar ,
hacer lo que quiera,
aprender a querer,
y enseñar a quien quisiera,
ser como el mar, en busca ,de su tierra,

Mírame,
pisando los charcos del parque,
paseando en la luna,
intentando otra vez reformarme,
con tinta y sin pluma,
sintiendo la lluvia en mis ojos,
viviendo en mi nube.

¡ Déjame gritar que soy mudo
y ver que soy ciego !

¡ déjame cambiar si hace frío,
en mi alma de fuego !

¡ déjame vivir mientras muero!
morir, por lo que quiero.

Mírame,
paseando sin relojes ,por el tiempo,
disparando a esa princesa de la suerte,
todos mis pájaros sin plumas ,
que por mucho que les cueste...
aún pueden volar .

Desalmado

Te persigo el alma,
cuándo sin poder evitarlo,
camino tras los pasos ,
de tu corazón rebelde,
cuando te espío,
tras el ventanal ,medio roto,
de la verdad de tu mirada.
cuando finjo ,
no sentirte,
y sin embargo te siento,
te persigo el alma,
y aún así...
 nunca lo encuentro.

Para ti

Voy a saltar los alambres de espinos,

con los que cerré mis ganas de todo ,

caminaré descalzo entre los pastos,

de mi yo profundo,

voy a cultivar mis ideas,

con la semilla de la felicidad,

y cuando me pregunten,

- ¿porqué no lo hiciste así?

mi respuesta será una sonrisa,

y esa sonrisa será mi fruto,

voy a repartir todas mis frutas cultivadas,

y regalar en cada poesía una semilla.

esta ....concretamente ,

es para ti.