Pócima

Hierven
sangres rojas por las venas
sopas de letras ,letras que soplan
hierven burbujas de vapor
tormentos se evaporan

hierven titiriteros
que tiritaban sueños
hierve el fuego
mientras la cacerola
al rojo vivo
vive
vive para hervir

 hierven cálidos días
en miradas frías
hierven noches de lunas
hierve tu alma
quemando cada una

hierven minutos
horas y tristezas
hierven corazones
poetas y rarezas

hierven

y la cacerola
al rojo sangre
sopla sueños
tirita miradas
quemando lunas
y el poeta se evapora...
mientras la cacerola
al rojo vivo
vive.

Soicnelis

Es mío,
mi silencio ,
aunque lo comparta,
a veces incómodo,
sin ruidos,
ni sonidos,
pero es mío,
pocas cosas poseo,
pero ...
a mi silencio,
si.

Son vuestras,
mis palabras,
pueden herir,
curar,
viajar sin rumbo,
pueden ser secretos,
a voces,
estar escritas en papeles ,
en muros,
cada cual...
esclavo de las suyas,
a veces,
aunque se borren ,
son imborrables...
aveces si te hieren
incurables.

Cada poesía escrita,
no debería tener dueños,
pero sí...
el silencio que se esconde tras ellas.

El diario de ¨el abuelo¨

Hoy, me levante triste,no sé si al ver los árboles desnudos mientras paseaba por el parque o quizás me este haciendo viejo, pero aunque digan que los recuerdos son bonitos,también los hay tristes, los hay malos y no podemos poseer una memoria selectiva ni borrar datos, pues no somos maquinas.Recordé lo que me faltaba,lo que no puedo volver a tener, lo que nadie me podía devolver,recordé que de niño era feliz con mi balón de cuero gastado, mi bici vieja, y el bosque donde tenia mi antigua caseta,esa pequeña caseta,donde todo lo que hablábamos allí se quedaba,donde los problemas se solucionaban compartiendo un chicle de fresa y poniendo un tatuaje de esos que decían que chupaban la sangre, recuerdo cuando por dinero leía en la pequeña capilla,cuando investigaba casas viejas abandonadas y suspiré,, por que sé que no volverán por mucho que lo quiera...
hoy me levante triste, y fue por que no estaba en mi casa,estaba en un piso en la gran ciudad ,
me asuste mucho pues no conocía  nadie, de los que allí estaban a mi lado,me llamaban papá,pero yo no les recordaba,aunque intente disimular y con una sonrisa,les dije que bajaba al parque que vi por esa extraña ventana,les comente que me apetecía que me diese un poco el aire en la cara...
Sé, que me están espiando por la ventana, tengo un pequeño diario con la fecha de ayer, que tiene
escrito con letras muy grandes y bonitas¨diario de el abuelo¨,es donde estoy escribiendo ahora todo esto...al ver la firma de mis nietos y sus dedicatorias en la primera hoja,me he dado cuenta que llevo aquí unas semanas ,que los extraños de la ventana son mis hijos,y que bajo a este parque todas las mañanas desde que estoy aquí,tengo dos nietos preciosos,claro me acabo de dar cuenta ...
 estoy enfermo.
Mañana cuando lea este libro si no me acuerdo de nada lo tendré escrito en mi puño y letra, intentaré,no asustarme tanto,y volveré a escribir en este nuevo diario.
Lo que dije atrás de los recuerdos,eso de que a parte de buenos,los hay malos, y algunos tristes, a partir de hoy queda retirado para siempre,no es que todos los recuerdos sean buenos,es que lo malo,y lo mas triste que puede haber es que se te borren repentinamente,hoy, me levante triste,quizás mañana también, pero al leer esto intentaré al menos, echarme a dormir un poco mas feliz,sabiendo que mi familia esta aquí,cuidando de mi.y aquí les dejo escrito,que aunque mi mente,no esté siempre a su lado,estoy seguro de  que mi corazón,siempre lo estará. pase lo que pase.

INVIERNO NEGRO

Caían copos de nieve ,
se posaban en sus pestañas,
el invierno llegó tarde,
el tiempo las velas apagaba,

la cocina al rojo vivo,
el ganado ya en la cuadra,
y la boroña estaba envuelta,
pero el perro aún no ladra,

decidió esperar en casa,
arrimó las manos al fuego,
y pensando-cuanto tarda....
se durmió con su consuelo,

picaron fuerte en la puerta,
su vecina y un candil,
y con cara demacrada,
le dijo tienes que venir...

y así el frió se quitaba....
corriendo al pozo a observar,
un cerco de guardias civiles,
que no les dejaban pasar,

y no volvió...
tan solo en su recuerdo,
ella nunca olvidó,
aquella noche  de invierno,

y no volvió....
y sus velas se apagaron,
derritiendo su sonrisa,
como los copos se marcharon,

con dos niños ella sola,
la cura al dolor que siente,
les contaba que su padre,
era el hombre mas valiente,

que de el pozo le sacaron ,
todo negro de carbón,
con sus fotos en la mano,
junto a su corazón,

ya han pasado muchos años,
su vela se le apago,
le ha llevado su boroña,
la que él siempre esperó,

y desde aquel entonces,
en ese día de invierno...
sus hijos cuentan la historia
y jamás se borra.... su recuerdo.

CUENTO DE LA FLOR MARCHITA

Se ha muerto....
se lo ha llevado todo,
sus labios sellados,
enterrados en el lodo,
del césped de su tumba,
salió una flor marchita,
y del silencio de su polen,
algún pétalo que grita,

forma su tallo la rabia,
y sus hojas  son la furia,
la savia es la sangre,
derramada por la ruina,
pobre flor marchita
disfrazada entre las musas,
buscando su agua bendita,
sin saber lo que es la lucha,

parece ser...
que gota a gota va bebiendo,
que en cada anochecer,
su tallo  ya va creciendo,
sus pétalos y polen,
polinizan las aldeas,
y de flores marchitas,
se crean flores con ideas...

malas hiervas ya las temen,
preparan todos sus soldados,
pero las flores con ideas..
tienen todo preparado,
nacidas de las tumbas,
del valor y libertades,
reviven como la flor...
cuentan que son inmortales...

inmortales nuestras  palabras,
inmortales nuestras ideas,
inmortal el sufrimiento...

                                inmortal nuestra pelea.



DEDICADO A MIS AMIGOS AITOR Y SERGIO ...Y A TODAS LAS ¨ FLORES CON IDEAS ¨ QUE VAN VIENDO LA REALIDAD EN LA QUE VIVIMOS.

Amigo invisible

Nunca sabrás,si realmente estas loco,
pues los locos viven toda su vida sin saberlo,

nunca sabrás si estas cuerdo,

pues los que realmente están cuerdos,

viven a lo loco.

lo que si sabremos siempre...

es que entre nuestra locura,

y nuestra cordura,

lo mas importante...

es vivir.

y disfrutar al máximo,

en cualquier estado,

                                 Atentamente :

                              ¨tu amigo invisible¨

Santa muerte

Me emborrachan tus ojos ,
cuando de esa mirada ...
me invitas a un trago,

cuando esas palabras,
sin voz ni aliento ...
encharcan mi alma,

Cuando curas mis heridas,
Cuando sabes mis verdades,
cuando tiras mis mentiras,

cuando sin mirarlas, las tiras...
a ese cubo de fondo infinito,
de bolsa invisible,de hierro oxidado,

oxidado como tus labios...
si no me besan y sufren sobredosis...
       ¡ demasiado oxigeno !

como el que remueve tu pelo,
velero de este barco,
tantas veces naufragado,

que a babor pone su nombre,
color rojo carruaje,
color sangre....tono guerra.

Santa muerte , es el velero,
que cruza los siete mares,
aunque jamás halló la tierra,

Santa muerte, es el velero,
Que cruzó los siete mares,
y nadie bajo de ella...

Y borracho de tus miradas,
necesito oxigenar mi resaca,
para besarte en la frente,

y ya harto de tenerte y temerte...
decidí vivir este sinvivir,
hasta que al final ...
                                       Llegue tu suerte .

Buen tiempo

Hoy no está triste por que llueva,
llueve, por que ella está triste,
los tornados,
son su rabia contenida,
y su furia las tormentas,
siempre fue más fuerte que yo,
pero nunca se lo dije,
quizás solo pueda escribirlo,
en un poema cobarde,
sin rima ,ni métrica,
libre ,como la quiero a ella,
libre de todo,
para que el sol,
salga siempre en nuestras mañanas,
y cuando llueva,
las gotas,
sean simplemente...
lágrimas de felicidad,
y sus tormentas,
y sus tornados,
sonrisas,
y carcajadas,
ella me trajo mi buen tiempo,
y mi tiempo lo quiero junto a ella,
por que es a ella a quien quiero.

Ser o ser

Buscábamos en nuestro desván el desorden,aquellos años atrás donde la locura era nuestra gran compañera, las guitarras,las hogueras y el calor de sus llamas...eramos como invisibles, al menos en algunos momentos sonaba un silencio en el cual nos mirábamos,y  soñábamos con ser nosotros mismos,
sin darnos cuenta de que ese mismo desorden,esa misma llama,ese mismo silencio,y ese sueño....era simplemente lo que somos y   que simplemente somos la suma de lo que fuimos....

Desplumado

Mírame,
mientras tiro mis minutos al vacío,
adorando a la princesa de la suerte,
y a mis pájaros sin plumas ,
que por mucho que les cueste...
aún pueden volar .

Déjame colgarme  de pie,
en este columpio de madera,
reír ,llorar y como el mar ,
hacer lo que quiera,
aprender a querer,
y enseñar a quien quisiera,
ser como el mar, en busca ,de su tierra,

Mírame,
pisando los charcos del parque,
paseando en la luna,
intentando otra vez reformarme,
con tinta y sin pluma,
sintiendo la lluvia en mis ojos,
viviendo en mi nube.

¡ Déjame gritar que soy mudo
y ver que soy ciego !

¡ déjame cambiar si hace frío,
en mi alma de fuego !

¡ déjame vivir mientras muero!
morir, por lo que quiero.

Mírame,
paseando sin relojes ,por el tiempo,
disparando a esa princesa de la suerte,
todos mis pájaros sin plumas ,
que por mucho que les cueste...
aún pueden volar .

Desalmado

Te persigo el alma,
cuándo sin poder evitarlo,
camino tras los pasos ,
de tu corazón rebelde,
cuando te espío,
tras el ventanal ,medio roto,
de la verdad de tu mirada.
cuando finjo ,
no sentirte,
y sin embargo te siento,
te persigo el alma,
y aún así...
 nunca lo encuentro.

Para ti

Voy a saltar los alambres de espinos,

con los que cerré mis ganas de todo ,

caminaré descalzo entre los pastos,

de mi yo profundo,

voy a cultivar mis ideas,

con la semilla de la felicidad,

y cuando me pregunten,

- ¿porqué no lo hiciste así?

mi respuesta será una sonrisa,

y esa sonrisa será mi fruto,

voy a repartir todas mis frutas cultivadas,

y regalar en cada poesía una semilla.

esta ....concretamente ,

es para ti.

Triste y oscura.

La añoranza persistía con cada gota de lluvia,

en las nubes de sus ojos no cabía mas tormento,
 
los suspiros eran viento
que cortaban el aliento,

sus manos tejían los días
con agujas de sufrimiento,

y yo,

observándola impasible,

haciéndole con índole
todas mis payasadas,

pasadas la horas caí dormido en esta alfombra,

y al despertar
 solo estaba yo,

 y vi que ella,                        
           
 era mi sombra.

 

EL GATO Y EL AMOR

Estoi enamorado de un gato,
sé que me puede atacar
en cualquier despiste mi mano,
que si le toco la barriga por abajo
se enfadará durante unas horas,
y como se me ocurra dejar
algún objeto rompible
cerca del borde de una mesa o estantería,
acabará hecho añicos.

Lo que jamás acabará hecho añicos,
será mi corazón  junto al gato que habita
en esa casa cada vez mas suya y menos mia, no hay mañana que no se levante a darme los buenos días cuando me voy a currar y me mire con ojitos de ...( que haces tio ,¿has visto que hora es?)
cuando llego a casa me ducho, y se queda esperandome para hacerme un ataque "mortal“ a mis pies recién duchados...
no vaya a ser....
cuando cocinamos sus pupilas se dilatan como si hubiera tomado algun tipo de sustancia alucinógena,y comienza a comportarse de una manera perturbada y agresiva contra objetos invisibles o mobiliario de la casa....tenemos que dejar que le pase el subidón ,pero mientras cenamos en el sofá viendo la televisión, de repente todo cambia,sus ojos se tranforman el la cosita mas adorable que has visto jamás,esta esperando a que acabemos la cena, para pedir delicadamente, esa tapa de yogur con una cucharada extra de su contenido, y así relamer dos partes de tapa de yogur por tres de sus patas y morro, no vaya a ser que luego no se quite.
Cuando el dia va acabando espera a que nos echemos un poquito en el sofá,para tirarsete como una morsa al mar y comenzar a ronronear hasta que en algún momento hasta la babilla se le cae,
te pide que le toques o si no ya se toca frotando su cabecita en tu mano,queda boca arriba incluso a veces se estira para abrazarte con disimulo.
Si se nos hace tarde ya se encarga de ponerse a la puerta de la habitación indicando que quiere echarse a dormir,ya que al dia siguiente madrugamos.
Y es eso lo que me enamora de mi gato,
y tambien de las personas,
una mezcla entre locura,sorpresa, respeto,cariño y comprensión ,
desde mi punto de vista,un gato puede que te este enseñando desde que entra en tu vida en lo que realmente consiste el amor.

Sonambulismo

Despiértame ,

pues parezco estar dormido,
como en un sueño profundo,

no quiero sentir brillar el sol,
aunque el cielo esté nublado,

no me gusta la sangre,
la que huele a asesinato,
ni la orca que no nada,
ni la espada manchada,

no me gustan las armas,

despiértame,

no quiero ser tan cobarde,
ni sentir lo que siento,

prefiero ser como ellos,
sin sentimientos aparentes,
con apariencias lujosas,
sin pensar en el presente,

despiértame,

que no quiero seguir soñando,

ni amar los momentos,
ni echar de menos,

ni acordarme de las palabras,

despiértame,

para averiguar si es cierto,

que alguna vez viví

soñando

o quizás...

soñé despierto .

Güeyos de lo escaecío

Güei güeyé a los güeyos de lo escaecío,
y vi manes tendíes pidiendo auxiliu,
vieyos sentaos nos bancos de la murnia,
persones vencíes pol mieu ,
vi cares esmolecíes nos caxeros
automáticos,
más guetando xinta nos contenedores,
ensin querer yá nin  güeyar...seguí güeyando,
y vi al racismu nes cais ,
la homofobia nos chigres,
vi la falta de respetu ente cultures,
ensin querer yá nin güeyar...
vi que si nun güeyaba,
taría tan ciegu como la mayoría,
güei güeyé a los güeyos de lo escaecío,
y nun escaeceré esa mirada enxamás.

De vuelta a mi tierra

Mirala,
parece que la montaña ,
no se ha movido,
que las nubes no han abandonado,
su cielo,
que llora gotas de lluvia,
por los hijos que ha perdido.

Mirala,
observa su verde ,
color sangre de manzana,
las tripas  negro carbón,
mira esa montaña,
Inerte que llena de vida,
a la gente ...
a mi gente asturiana.

Ayer me fui,
y soñe cada noche con ella,
con lo que la amaba,
y jugaba en el horreo ,
del pueblo donde me crié ,
pero desperté....
dicen qué todo sueño se acaba.

Ayer me fui,
y mirando a la luna,
sentía que aquel no era mi sitio,
mis viajes fueron maestros,
y yo fui aprendiz,
y ahora que algo ya se...
vuelvo junto a ti.

Mirala,
aquella montaña,
con la que  tanto soñaba ,
viajando aprendí que los sueños,
nunca se acaban,
solo se olvidan....
pero yo ...
no me olvidé de ti.

Angustia

En el charco de la angustia
siempre llora sobre mojado,

árbol de tristeza perenne,
veranos desoladores,
de sol a sol,
de rama en rama,

llueven lagrimas de rabia,
que secan la sed del alma,

brotan áridas las lenguas,
buscando un trozo de luz,
una nube sin forma,
la humedad del llanto,

llora sobre mojado,

rompiéndose el viento,
aliento de toda vida,

llora sobre mojado,

inservible siervo,
aquel que vista su piel,
aquel que se llene de su fuerza,
aquel que no pueda vencer,
y quien se de por vencido,

valiente quien la pise,
como a  uvas de vino,
y se trague su copa llena,
para embriagarse tan solo....
                                                 de alegría.

Somos semilla

¿Cuánto nos queda de vida,
si es que alguna vez vivimos?.

Arañando las paredes invisibles,
dejando marcas en caminos,
para que alguien siguiera nuestros pasos,
predicando ejemplos de otros predicadores.
.
Las almas gemelas no existen.

Primero por que almas, hay pocas,

y por que incluso a los gemelos,

 siempre se les distingue en algo...

¿Cuánto nos queda de vida, 

si es que alguna vez vivimos?.

Hoy voy a vestirme de rosa,
teñir mi pelo de verde o raparlo,
poner lentillas de color verdad o tatuajes de mentira,
y al que me mire decirle que no soy como él,
que él ....no es como yo.

Voy a pintarme las uñas de los pies o dejarlas largas,
decir que soy gay y me gusta el fútbol ,
gritar que soy lesbiana o bisexsual y que no tengo pareja,

por que somos cuatro en la relación,
responder que soy gitano, rumano, negro,blanco o azul ,

y que mi casa es tu casa,
voy a gritar que creo en alá y en jesucristo,

 en jhudá o en buda,

 o que no creo,

o que creo y dejo de creer en lo que me dé la gana.

Me gusta la gente que sabe que en realidad todos somos diferentes,
pero que partimos de una misma semilla,

me gusta la gente diferente,
la que mezcla los colores,
en la paleta de su vida,

la que respeta y siembra semillas,
y habla con las plantas,
la que abraza árboles y personas ,

la que devuelve la sonrisa,
cuando pides perdón por empujarla en un tren sin querer...

me gustan las personas que intentan vivir la vida,

sabiendo vivir, y ayudando a que los demás la vivan....

no sé cuanto nos quedará de vida,
pero tengo claro como quiero vivir la mía,
y por supuesto quiero que tú vivas la tuya,

sin un predicador al que escuchar,

sin un camino que marcar,

sin seguir los pasos de nadie,

y arañando cada segundo como si fuese el ultimo,

y solo quiero que recuerdes eso...

que...

somos semilla.

comienzo

Aprendí a llorar con versos

escritos en clinex mentolados,

a doblarme ante los reyes

de las risas en los bares,

a vomitar trozos de penas

y recordar las lagunas,

algunas, algunas, algunas...

aprendí que el miedo

se puede convertir en odio,

y que el odio me daba miedo,

a romper mis barreras 

y a olvidar...

mis propias fronteras,

enteras , enteras, enteras,

aprendí a amar lo que no veía,

a ver  lo que en realidad  amaba,

a encontrar mi libertad
en la punta de una pluma,

que tras los barrotes vivía enjaulada,
pero vi que  ....

volaba,volaba, volaba,

aprendí a fabricarme las alas,
a que mis balas fueran palabras,
a soñar despierto,
enterrar el miedo a vivir,
y comencé a...

 escribir,escribir,y escribir,,,

Nuestra deuda

Desgraciado aquel que no sienta,
el que nunca llore...
 de risa
o de pena ,
o de mirar fijamente al cielo,
el que no piense que todos somos hermanos,
fauna y flora,
mar y tierra,
aquel que no haya amado ,
a un abuelo,
o padre,
o madre,
o hermana,
quien no haya abrazado ,
ni besado,
ni agarrado con la mano a otro,
 a ese que estaba en el suelo,
para levantarse juntos,
desgraciado el que no sienta,
el que empuje al precipicio...
al del menosprecio,
al de la soledad,
a aquel que mire por encima...
a quien piense que los demás están por debajo...
desgraciado por haber nacido entre desgraciados,
ahora toca cambiar el sentido de la brújula de la humanidad,
ahora toca amar al mundo,
amar a la madre de nuestra existencia,
por que ella ,jamás dejó de amarnos,
es la única deuda que de verdad importa.

Subconsciente

Anoche soñé con la muerte...

no era ni oscura,ni hermosa,

ni celeste,era ciega...

sorda ,  muda,

no sentía...

era insensible,

cuando me desperté,

estaba empapado en sudor,

con agonía y angustia,

con el pulso acelerado,

con el miedo agarrándome el cuello,

entonces pensé en la vida,

me levanté de la cama,

y comencé a luchar
anoche soñé con la muerte,
hoy lucho por sobrevivir,
y despierto...
escribo por la paz.

Nueva partida

Nací entre las damas
en este ajedrez
en la libertad de una bañera
con una memoria de pez
en aguas contaminadas
viviendo con  esta sed...
de dar la vuelta al tablero
y comenzar otra vez.

Y luego...tú

Hay heridas que se cierran
con la llave del olvido
dolores que no curan
sentimientos oprimidos

palabras de venganza
brújulas sin sentido
que no llegan a nada
y solo entristecen lo vivido...

hay días imborrables
calendarios marcados
meses que no llegan
con números tachados

hay momentos
hay recuerdos...
y luego...

estas tú...

hay soldados en la guerra
con miedo a la muerte
soldados en la calle
con miedo a su suerte

hay pobreza en las personas
que construyen decisiones
riqueza en sus bolsillos
hay ladrones de ilusiones

hay mentiras en palabras
verdades que se ocultan
mucha gente encarcelada
por no pagar sus multas

hay señales que prohíben
y semáforos en verde
laberintos con salidas
donde muchos se pierden

muchas velas encendidas
con el calor de la tristeza
hay amantes que son mudos
enamorados con pereza

hay amores que se besan
errores imperdonables
corazones que lloran
perdones imborrables

hay tiranos de trajes caros
artistas callejeros
ángeles con pecados
ladrones misioneros

hay niños pasando hambre
hay sobre alimentados
una madre que llora
cartones como tejados

ideas encarceladas
manos manchadas de sangre
golpes por dinero
fronteras con alambres

hay una tierra que sufre
un hijo que la envenena
hay humanos inhumanos
que no quieren darse cuenta...

Y luego ....luego estas tú.

Hada de la inspiración

No le pidas que sonría
si sus ojos miran tristes,
ni que suba la mirada
si la notas cabizbaja,
no pidas explicaciones
si su boca esta cerrada,
ni que sea igual que otra
ni que salga de la nada...

dicen que anda entre las nubes
por que está muy sucio el suelo,
que con un lápiz color estrella
hace puntitos en el cielo,
cada noche con su pluma
cambia de forma la luna,
donde se eclipsan miradas
ideas se mecen en su cuna,

muchos han podido verla,
navegar entre sus aguas,
caminar por sus senderos
y quemarse con sus llamas ,
otros buscan y no encuentran,
y es que sola va viajando...
y aparece en el momento...
en que no la están buscando.

Lluvia

Llueve,
y la tierra se hace barro
en una mezcla tan pura
como un whisky y un cigarro
inundando las aceras
hígados y corazones
las nubes cubren sus cielos
el sol se fue de vacaciones...

llueve,
cada gota es un recuerdo
cada trago un hasta luego
cada charco es un te quiero
que pisan sus pies descalzos
como si fuera un faquir
que no teme a los cristales
pero recela al porvenir

llueve,
en la cantina del miedo
donde se besan los vasos
y el humo sabe a consuelo
donde lloran corazones
lágrimas de soledad
convertidas en nubes
que borran la realidad

llueve,

gotas de rabia

llueve,

gotas de enfado

llueve,

 gotas de penas

llueve... sobre mojado.

Loca fantasía

Sin buscar la inspiración,

se dio un golpe en otra piedra,

escaló los peldaños,

de los años que son  hiedras

agarradas a sus pasos, 

de un camino hacia el futuro,

que deleita incertidumbre,

y al presente hace un hurto,

sin ni siquiera saber...

la solución a sus conflictos

la vida  le enseño a aprender

cuales eran sus correctos

cuales sus fallos

cuales sus perfectos

cuales de cuales...

serian sus directos...

sin saber de inspiración

dio un derechazo 

directo a su corazón

y un izquierdazo

perfecto, a la razón

y así apartó la piedra del camino,

su hiedra floreció semillas de fantasía,

sus peldaños se volvieron escaleras mecánicas,

supo saber sin haber querido ni aprender,

como si quisiera enseñar...lo que nadie podía ver.

Circo-estancias de la vida

En estos tiempos que corren,hasta mi madre,
la mujer barbuda,se esta afeitando diariamente,
dice que le salen calvas del estrés,
todo, por culpa de la nueva tribu urbana esa...los hipster,
ya no llama tanto la atención ...pobre mujer...
mi papá el hombre forzudo,se ha puesto a dieta,
ahora es vegeta o vegano o algo así,
y medio-metrosexual...siempre fue un poco vaciletas...
pero con estos nuevos tiempos...bueno...es lo que él quiere,
no soy nadie para meterme en su vida,
mi hermana trapecista se rompió las dos piernas,
haciéndose un selfie de esos,mientras estaba colgada del trapecio,
esto se nos va de las manos...
hemos soltado a los leones y al elefante,
ahora viven en mi jardín,viven aterrados,
por culpa de una rata de alcantarilla,
la verdad,es enorme...
y yo...el mejor funambulista que jamás a pisado la tierra,
(la tierra de mi circo)
sin curro ,y lo mejor,sin ayuda ninguna...
cuando le pedí ayuda a una asistenta social,
me dijo,que estaba en la cuerda floja...que simpática,
solo le faltaba la flor que echa agua y lo clavaba,
de echo mi abuelo se retira en un año....
en ese momento me dí cuenta,que ese, era el problema,
mientras unos andamos en la cuerda floja,
los otros componentes de este circo,
no se preocupan por el resto de sus compañeros,
y así amigos y amigas,
señores y señoras,
niños y niñas...
así se apagaran los focos,
y se borrarán las sonrisas,
y los aplausos no se escucharán...
y así el circo se desmontará.
y llegará nuestro fin...
hoy me he puesto un nuevo reto,
voy a empezar a vivir como un buen funambulista,
sin agachar la cabeza a los problemas,
y pasito a pasito...afrontar lo duro del camino.
al final solo son circo-estancias de la vida.

La noche

Pernocta noctámbula,
la agonía del ego en la calle,
filósofos entre lineas,
dentistas del detalle,
bocas sonrientes, lloran su ayer,
ojos rojos amanecer,que no ven,
se venden noches por días,
sátiras de cuarenta grados,
hipnótica hipocresía ,
nazis en stalingrado,
hígados encebollados,
paredes con pareados,
ámbitos de ambientes,
ambientadores de lavabos,
asimétricas mandíbulas,
párpados con superglue,
alguna laguna abruma,
maestros del kung-fu,
cerebros torturados,
vísceras al  amanecer,
comportamiento perturbado,
ciegos que no quieren ver.

Alas de pluma

Tenía la vieja costumbre,

de innovarse en cada luna

de que su luz alumbrase

la oscuridad, con su pluma

de que sus sueños cayesen

por un  barranco de tinta

y así quedar plasmados

en una hoja distinta

y cada sueño un poema

cada noche su  luna llena

y el desnudo de su alma

la solución a su problema

tenía la vieja costumbre

de alumbrar con luz de luna

la oscuridad de su mundo

y crear alas con su pluma.

Decisiones que uno toma

He decidido ser yo quien decida,
he pensado ser yo quien piense,
vivir mi vida,
sentir lo que siento,
caer,
levantarme,
tropezar,
y seguir caminando,
he decidido escuchar lo que oigo,
encontrarme de nuevo,
dar, ayudar, amar,,
reír,llorar,
al fin y al cabo...
es algo ,
es todo,
es lo único,
que nadie me podrá robar jamás.

Atrapa-sueños

Volvió esa brisa de viento relajante,

parecía sonar una flauta de un indio,

quizá un aullido de un lobo la acompañaba,

el atardecer color fuego de hoguera,

se iba tras la montaña dando paso a la noche,

miré a mi cielo y allí estaban...

con su brillante parpadeo,

su número incontable,

su incógnita belleza...

allí estaban sus ojos,

mi atrapa-sueños.

 

  

Esperando al tiempo

Puedes esperar, un segundo,
mirarme a los ojos, un minuto,
puedes besarme , una hora,
abrazarme sin parar , un día,
y enamorarme una vida...
puede que seas mi tiempo,
aunque aveces llueva
 y empuje la tormenta,
aunque el sol seque
la saliva de mis labios,
puede que seas mi tiempo,
tiempo que se acaba,
tiempo infinito,
puedes esperar al tiempo,
aunque él , posiblemente,
ya nos este esperando.

Love & music

Me gustan las canciones,
esas que alegran,
que tarareámos sin pensar,
las que nos traen recuerdos,
las que se llevan tristezas.

Me gustan tus besos,
esos que me alegran,
que beso  sin pensar,
los que borran mis recuerdos,
los que eliminan mi tristeza.

También me gusta la melodía,
esa que sale de tu boca sin querer ,
aunque esté cerrada...
y entre nota y nota,
meterte un silencio,
besando tus labios.

Me gusta nuestra música.

Quiromancia

En la palma de sus manos,
se leían libertades ,longevidad,
la linea de un futuro rebelde,
el amor,tan eterno,como su universo,
se leían sus líneas, como pentagramas,
las notas que marcaban su tiempo,
la melodía de una vida.

En su palma, su destino,
a veces la incertidumbre,
una pelea infinita contra sus miedos,
la carga de sus palabras,
y el peso de sus hechos...

Pero solo sentía el poder de su rebeldía,
cuando cerraba el puño,
cuando lo cerraba con toda su fuerza,
y lo alzaba gritando....libertad.